scriptorium

Já o livro não leio, adormecida,

No sono escuro, minha mente se dissolve.

Já nem a mão direita a folha volve,

Nem o olhar entende a frase lida.

Então, quando me rendo e adormeço

Vítima do cansaço, reconheço

Quão ousado e insano foi o intento

de ler, de sempre ler, p’la noite dentro.

Amanhã, ao raiar da luz do dia,

Quando for incapaz de me lembrar

Da passagem do livro, que então lia,

Na altura em que tinha adormecido,

Seja eu capaz, de a vir a retomar!

Saiba reler o que ficou mal lido!

Pergunto às capas expostas

Pelo livro desejado,

Mas elas voltam-me as costas,

Pois que esse já é passado.

Na livraria mais in,

Em tempos de propaganda,

Procuro alguém que me ensine

Por onde é que o livro anda.

Mas, a noite está escura

E os tempos comerciais.

Nada fica, nada dura,

Só se quer é vender mais.

Mesmo em eras de ganância,

Não cessemos de lutar

P’los livros cuja importância

Transcende o que é popular.

Sonho que sou uma leitora andante

Por versos, por palavras, prosa dura.

Procuro os livros com' uma caminhante

Em busca do Palácio da Leitura.

Em alguns, o meu olhar descanso,

Subo-os, como quem sobe um rio manso.

Mas a outros, para os desbravar,

Preciso de insistir e de lutar.

Julgando ter meu sonho realizado,

De muito ter lido e em mim guardado

Da leitura a experiência comovida,

Refreio o ímpeto ansioso e apressado.

Mas, de repente, caio em mim e brado:

— Pra tanto livro, não chega toda a vida!