scriptorium

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Mágicos transes,

Mais sérios, mais ligeiros,

Em que até os verdadeiros romances

Eram romances verdadeiros!

Feitos de Serras e Cidade,

De Morgadinhas e Ilustres Casas,

Voavam, davam asas

À felicidade

De os ler inteiros.

Ou, mesmo recortados,

Com princípios e fins emoldurados

Por títulos e ilustrações,

Espertos regatinhos,

Brincando folgazões,

Corriam nas aldeias sossegadas.

E, entre Enganim e Cesareia,

O Sol, o celestial girassol,

Logo pela manhã, ao arrebol,

Perseguia Donas Brancas raptadas

Ou acordava henriquinhos

De tia Doroteia.

E eu lá ia indo, indo,

Naquele mundo cada vez mais lindo

Em que o luar, p’la estrada plana,

Se evaporava numa lida insana

E, afinal, a água era só brilho

Jorrando de fontes de cristal,

Enquanto, sobre o verde do tomilho,

Só a lua começava a ser real.